...y parecen tener razones...

Plock…plock…plock plock….plock, suenan las gotas de sabiduría derramadas por mis ojos sin llorar. Ventanales abiertos y lujos de más de uno que postran en los pies del colchón las “ganas de”. Se recompone la unidad de mi mismo al recorrerme con las ausencias, con mis ausencias…su manos secas de ausencia, sus labios finos de ausencia, su opaco y poco nítido color de ausencia, su colosal presencia de ausencia me arman, me delimitan, me hacen ser eso que soy, esto que soy.

Ayer planeaba por el aire, planeaba sin sentido con las ganas bajo el brazo, con las furias sostenidas y la ira despilfarrada en prestancias de amor, me postulaba como el mejor sicario del destino, contratos largos y bien pagos, un mecenas de la noria impulsado por aplausos de un público pérfido y mortecino.

Resuenan…plock plock…plock plock...plock plock...rítmicas y decadentes se sienten las gotas y con ellas las botas de los sueños pisan fuerte en las maderas de la pieza.

Ayer es ayer…ayer es el recuerdo continuo de lo que deseo olvidar, olvidar recordando, olvidar llenándome de presencia, olvidar sanando las heridas llenándolas de dolor, olvidar teniendo la foto de ella, olvidar…y seguir olvidando recordando cada día más.
Ayer es ayer y las miles de palabras que nos dijimos suenan plock plock, plock plock…acompañando una zamba del olvido, una ruiseñora canción de despedida, una silueta, un polvo, dos, tres…un porro, vino, besos, vos siempre, yo, cuando podía, cuando la condenada miscelánea de mis propios muertos me dejaban dar un paseo por tu calle.
Ayer es el ayer y no me jodas con “suerte” y otras putas palabras de aliento, plock, plock, plock, plock…cada vez más rápido caen las gotas, cada vez más son también.
Se arma la tormenta, perfecta y de verano como vos, tierra mojada, pino y eucaliptos aromatizando, un cortejo fúnebre de lo que fuimos, gris por doquier y la lluvia plock, plock, plock…como gotitas de nada, como gotitas de ayer.

Tus manos forman la palma donde bebo el agua dulce que cae del cielo…