Carta de Caín a una pendeja enamorada...

Estas de lujo añadió metiéndole una mano entre los pechos. Acarició cada seno con la dulzura peculiar del enamorado, las palabras eran toscas, groseras y fuera del encantamiento que sus cuerpos habían conciliado. Las sábanas chirriaban entre los cuerpos, los cuerpos delicados y sudorosos bailaban en el aire y las cenizas del destierro adornaron con lujos de estrellas titilantes el cielo de espuma-plast. Aroma a marihuana, a sexo, a alcohol y a eso que pocos sabemos describir…aroma a humedad de tierras conocidas por casualidad, aroma a sencillez entre ojos que se pierden y vuelven al camino para simplemente volverse a perder, aroma a plenitud abstracta, a desorden voluntario de sensaciones perdidas.
Decían algunas cosas por sorpresa, la música de pasos desnudos en el piso de madera, alegraban los destellos de caricias sin cesar. Cada pausa de refresco, de cigarrillos, de porro, de vino, de gemidos, hacían vuelo en la casa sola de guitarra y piano callados. Al fin de la jornada, cuando el sol desblindaba los verdaderos rostros, cada uno amó a su manera…esperaron hasta el otro día para dudar en el amor y en el re-encuentro de las almas, dudaron una noche, tres meses, dos años.

Pasan así los años tan lentos como las malas nubes y los fríos de invierno, El lazo se mantuvo con desprecio de los demás y mentiras a ellos mismos…En un callejón empedrado festoneado por faroles y empalagado de “nueva mujer”, el pibe sintió el frío, pidió morir, sintió caer y no le dieron el lujo de echarse a correr y ser el mismo cagón, de siempre. Dijo te amo, o te amé…-se que si-…te pido perdón...-no hay porque-…

…de sexo nadie habló, o por lo menos no se dijo ni una palabra…

...y parecen tener razones...

Plock…plock…plock plock….plock, suenan las gotas de sabiduría derramadas por mis ojos sin llorar. Ventanales abiertos y lujos de más de uno que postran en los pies del colchón las “ganas de”. Se recompone la unidad de mi mismo al recorrerme con las ausencias, con mis ausencias…su manos secas de ausencia, sus labios finos de ausencia, su opaco y poco nítido color de ausencia, su colosal presencia de ausencia me arman, me delimitan, me hacen ser eso que soy, esto que soy.

Ayer planeaba por el aire, planeaba sin sentido con las ganas bajo el brazo, con las furias sostenidas y la ira despilfarrada en prestancias de amor, me postulaba como el mejor sicario del destino, contratos largos y bien pagos, un mecenas de la noria impulsado por aplausos de un público pérfido y mortecino.

Resuenan…plock plock…plock plock...plock plock...rítmicas y decadentes se sienten las gotas y con ellas las botas de los sueños pisan fuerte en las maderas de la pieza.

Ayer es ayer…ayer es el recuerdo continuo de lo que deseo olvidar, olvidar recordando, olvidar llenándome de presencia, olvidar sanando las heridas llenándolas de dolor, olvidar teniendo la foto de ella, olvidar…y seguir olvidando recordando cada día más.
Ayer es ayer y las miles de palabras que nos dijimos suenan plock plock, plock plock…acompañando una zamba del olvido, una ruiseñora canción de despedida, una silueta, un polvo, dos, tres…un porro, vino, besos, vos siempre, yo, cuando podía, cuando la condenada miscelánea de mis propios muertos me dejaban dar un paseo por tu calle.
Ayer es el ayer y no me jodas con “suerte” y otras putas palabras de aliento, plock, plock, plock, plock…cada vez más rápido caen las gotas, cada vez más son también.
Se arma la tormenta, perfecta y de verano como vos, tierra mojada, pino y eucaliptos aromatizando, un cortejo fúnebre de lo que fuimos, gris por doquier y la lluvia plock, plock, plock…como gotitas de nada, como gotitas de ayer.

Tus manos forman la palma donde bebo el agua dulce que cae del cielo…