Si la destreza rutinaria de las horas no puede con nosotros, como así pueden días de lluvias continuos? Pequeñas orgías de gotas sobre el techo de plástico afuera...por adentro, la orgía es la misma...él, con arcoiris monocromaticos y románticos un poco acomplejados, sus ultimas batallas no fueron las mejores y las armaduras cada ves mas lastimadas ahora quieren paz, leche materna, sexo con un poco de amor y que el vino que se derrame caiga sobre sus pechos...para poder tomarlo mirándola a los ojos.
...ella...? Ella es así. Una bacanal de sentidos y sensaciones...cualquier exceso en ella queda bien, cualquier deseo lascivo y bajo es un adorno simple y elegante en su cuerpo...cada lágrima de aire que la rodea emana deseo, emana paz, emana sexo...ella es así, una tormenta de arenas y de vientos azotando...pero cuando los ojos del desconcierto miran a otros mortales, y Dios se encarga de los poetas simples y efimeros, ella no es ella...ella es débil vacía pequeña sin risas moribunda y elegante...siempre es elegante.
Para colmo de la ironía, el mundo de núnca jamás que existía bajo mi cama ahora por el puto colchón en el piso se acortó a algunas noches de alcohol, de drogas estúpidas y de sexo, con ella...si me sigo pensando y repensando menos entenderá ella que su cama es un recódo a las miserias rutinarias mas simples...es decir, un precipicio al vació de las mezquindades donde uno es lo que el otro menos quiere por amor a uno mismo en desmedro de los dos.
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